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Mi mente es como en esta sala: reflexiones sobre Marruecos

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Hoy tomaremos el tema de Educación y vamos a platicar de Mi mente es como en esta sala: reflexiones sobre Marruecos

A menudo me sorprendo pensando: «Nada de esto es real».

Se convierte en un mantra. Una especie de heurística. Estoy en mi segunda fase de choque cultural; Ahora que me he acostumbrado a gran parte de la sociedad árabe, necesito aprender a apreciar esta extraña familiaridad. Vivo en Marruecos desde hace más de un mes, habiendo vivido en varios países en el extranjero con THINK Global School. Viajar se ha vuelto tan familiar para mí que es desconocido para mí. No debería acostumbrarme a un estilo de vida tan nómada, lo sé, pero es demasiado tarde.

Mi cuerpo está enojado conmigo. Cuando me acuesto en la cama de mi habitación de hotel, me siento cansado e inquieto. Me duele la nuca porque dormí torpemente en un autobús. Tengo las piernas magulladas: me pisaron accidentalmente aquí en el mercado o me caí de escalones milenarios. La piel roja de mis pies me recuerda a demasiadas carreteras pavimentadas. Espera, ¿esta cicatriz en mi rodilla peruana?

Mi francés es extraño y grueso en mi boca, como si encajara en la ropa de un amigo curvilíneo. Es el acento marroquí que nubla el mío. Mi inglés está lleno de jerga, abreviaturas y errores gramaticales. Oxidado. Por otro lado, mi boca todavía está negociando con el árabe para manejar sus moños, risas y movimientos de lengua. Es mejor confiar en Salam y Choukra, me devolveré.

Una de mis manos es azul y está manchada con instrucciones sobre cómo navegar por la medina, el casco antiguo. Es una especie de laberinto, común a todas las ciudades marroquíes, en el que burros y motos dividen torpemente los callejones. Patrones de flores se arremolinan alrededor de mi otra mano donde un extraño está experimentando con henna. La receta gira como una canción en mi cabeza: pasta de eucalipto, jugo de limón y azúcar.

Mi mente es como esta habitación, esta habitación de hotel que llamo mía.

A mi derecha hay una pintura, una de esas elegantes y modernas, cubierta de recuerdos de casa. El color de las caras sonrientes, las cintas y las pegatinas parece ser lo único tangible en la habitación. Frente a mí hay nueve libros, cuatro de los cuales provienen de diferentes países. Estas historias me cortan y no puedo dejarlas ir, incluso si eso significa arrastrarlas por el aeropuerto como equipaje de mano.

Los lados crujientes de uno de ellos me recuerdan una tarde caminando bajo la pegajosa lluvia caliente de Rabat. El techo maltrecho de otra persona recuerda a una noche en busca de la mejor comida callejera en Marrakech. Todavía puedo escuchar a sus vendedores ronronear y suplicar: «¡Gazelle, vuelve!» Y «Bien, solo lo mejor aquí». ¡Mitad de precio para ti! «

Delante de las novelas hay una taza de Earl Grey, fría, olvidada, caliente. Nunca me ha gustado el tradicional vaso de té de menta marroquí, a pesar de que tantos lugareños hospitalarios me lo ofrecen como saludo. Verá, así como no olvidaré lo amables que son estas personas con los extranjeros, siempre tendré cuidado con la dulzura enfermiza de sus bebidas.

Alrededor de la taza hay un paquete de vitaminas y junto a él letras selladas sin destinatarios. Probablemente debería enviar esto pronto. Tal vez. «Te extrañan», murmura una voz en mi cabeza. Lo ignoro.

Hay vinagre de uso diario en la limpieza. Se ha convertido en uno de mis mayores trucos de viaje. ¿Qué más? Una batería solitaria. Una caja de chocolates belgas caros. Un ambientador que huele vagamente a casa. Marcas permanentes para satisfacer el impulso de mi compañera de cuarto de dibujar diseños intrincados en su piel. Un calcetín con agujeros en el dedo gordo del pie. Bufandas perfumadas que me puse en Fez y que me envolví en la cabeza y la cara para tapar el hedor de las curtidurías tradicionales. Vendas de mano que usé para mis clases de kickboxing. «La próxima vez podré defenderme», dice la voz. Ahora mismo los vendajes están colgados en mi baño y sirven como tendederos baratos. Hay algunos cuadernos en el suelo que garabateé apresuradamente en un tren nocturno.

Mi mente es como esta habitación: un revoltijo de diferentes objetos y cosas inmateriales. Esta sala está llena de historias, imágenes, sonidos y olores. Esta habitación es la suma de mi vida, mis experiencias con la escuela.

Afuera, los autos tocan la bocina y gritan, y en el café de hombres de al lado, los platos, la música y las banderas tintinean con el viento. Rabat se ahoga en festivales; hombres orgullosos acaban de ganar un partido de fútbol.

El país está presionando.

Estoy en Marruecos y es hermoso y es absurdo lo dependiente que me he vuelto de este lugar, de los viajes.

«Nada de esto es real», susurro.

Sin embargo, el dolor que siento en mi pecho proviene de pura felicidad.

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